秉灯凿壁见微光

  
  旧岁的灰烬还在砚底。
  我加水，研磨，看墨色从沉睡中缓缓苏醒。
   
  风掠过案头，没有形状，却吹动了某页卷宗的边角，像谁欲言又止的唇。
   
  执灯是个古老的隐喻。
  我从不声称手中真有火焰，只是拒绝让黑暗完全降临。
   
  困顿是水，长年冲刷着石头，让它渐渐显出自己的纹路。
  至于锋芒，我更喜欢钝感，喜欢那种需要用力才能切入生活的真实。
   
  卷宗堆成山峦。翻阅时，听见纸张深处传来细密的回响，
  像远山的松涛，也像泥土下的根须在生长。
   
  俯身，是大地对行走者的要求。
  蜀地的晨光穿过雾气，迟疑地抵达这张宣纸。
   
  新春的芽苞在墙根等待，它还不懂：
  破土是温柔的，撕裂泥土的，是根须而非嫩尖。
   
  砚台里的墨汁日渐浓稠，且自带香味。
  那是时光在沉淀，在留下不可溶解的部分。
   
  民声需要被翻译——
  从方言的褶皱里，译成炊烟的形状，老人手心的温度。
  我试着把文件的棱角，磨成可感的圆润。
   
  执着是笔锋上那一点焦墨，枯涩，却最能入骨。
   
  困难在那里，像一堵墙。
  而我们，在墙上凿门窗。
   
  热爱在深夜里隐隐作痛，提醒你尚未完成的一切。
  心灯若真明亮，何须宣称？
   
  我只相信那些看不见的燃烧：
  炭火在灰烬下，初心在日复一日的磨损里。
   
  石头被水冲刷久了，便认出了自己的纹路。
   
  审批的文书旁，有时会想起一句未写的诗；
  沉默的笔触里，也记录着千万人的回响。
  它们不是两面，是同一段呼吸：一呼，一吸。
   
  敬仰太轻，载不动山海。
  我的锚，是未竟的稿纸，是窗外渐亮的天光。
   
  梦想是不断修改的草稿，我逐字删除，只为留下那些删不掉的。
   
  笃行，有时是停留，是在路口迟疑，是明知有雾仍把脚伸向虚空。
   
  春光从未被辜负，它只是被错过。
  像总谱上的休止符，你急于翻过，便永远失去了那声寂静。
   
  民望是回声，你给出的，终将以另一种音色返回。
   
  此刻，灯芯又短了一寸。
  我添油，不是为了让光更亮，
  只是为了，让暗——
  来得，更慢——
  一些。
  
  作者简介：
  王富强  四川广安华蓥市人。中国作家协会会员，中国音乐家协会会员，中国文艺评论家协会会员，中国文艺志愿者协会会员，中国音乐文学学会常务理事。曾受邀担任中央电视台“星光大道”评委。现供职于四川省文联。